La prosa mas bella.

La prosa mas bella que podría haberte escrito
murió antes de nacer en la última primavera,
donde todo eran oscuras pasiones de entredichos
en cada reminiscencia de vulgares esperas.
Esa estrofa mía que aún llevo tan impregnada
donde muere el recuerdo y nacen las divergencias
está tan apegado a esas imágenes calladas
que suelen contestar cuando se nutren de ausencias.
Cual una cúpula de arcones recubiertos
con escritos tallados de alegorías pasadas
escuentro la prosa tan bella que he descubierto
tu nombre en su página y no recuerdo nada.