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hay días en que el sol
parece acobardado por las nubes,
la bruma -que en las montañas
es niebla que, en húmedos besos
hechos de orbayo,
por las laderas desciende-,
entra por el mar
conquistando la costa
con el ciego ímpetu
de una noche huérfana de estrellas.
Allí de donde vengo,
el viento rola en su atalaya,
el mar septentrional se agita,
ajeno a la cordura,
atormentado por la galerna,
el musgo se hace sabio
al tomar posada
entre las nobles piedras,
los bosques se escalonan
sobre la abrupta caliza
anhelando, sus árboles, rasgar
el vientre del cielo.
Allí de donde vengo,
los ríos son arterias
de un corazón que late en la cordillera,
la tierra, de un eterno verdor,
se encuentra bendecida
por el continuo bautismo de la lluvia,
haciéndose de negro dolor
en sus entrañas.
Allí de donde vengo
tus propios vástagos,
un nítido reflejo
de la añorada juventud
te van haciendo viejo
como a la tierra,
absorta en la marea del tiempo,
a la que te sientes unido
por el común y ancestral rito
de haber nacido en ella.
"La alcancía de la memoria" - 2013
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