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que, ahora, desciende
sobre el páramo, desabrido,
con la tristeza a cuestas,
tras los sesgados renglones
que escribe la lluvia.
Cuántos días transitan estremecidos,
en un desengaño esteril,
en desigual cortejo
de demudados rostros.
Ya la luz se afila, aupándose
en esa fe ciega que muestra
hechuras de sueño eterno,
y, a su amparo, el tiempo
pasa dejando esa ausencia
que, como una mancha,
el alma aprieta,
en tanto la tierra
se traga su aliento y se duele
en las raíces que la sustentan.
"Arena en los bolsillos" - 2015
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