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LA LUCHA DEL GUERRERO
Por: Alonso Quintín Gutiérrez Rivero
Colombia
De acuerdo, estoy de acuerdo.
Mi mundo está invadido de extraños desvaríos,
un sofocante asedio de mí mismo
una ardiente sucesión de guerras fatuas,
un destino insomne
cabalgando sobre las arenas del misterio.
¿Qué imprecisa nota
se desprende allá en el firmamento
donde pocos entienden …
y los imperios sucumben
a los pies del guerrero?
¿De qué país sin nombre venimos?
Las aguas cantarinas
se van por los abismos,
y no acierto a comprender
este mal que me persigue.
Al amanecer, las fieras beben
en ríos de aguas tranquilas
y se retiran a apacentar a los hijos.
Bajo los árboles descansan
su feroz sueño
de praderas sangrientas
y soles inclementes.
Una sacerdotisa se alza en medio del misterio
grita desde las escalinatas
y apaga las últimas antorchas.
Se diluye su seráfica existencia
en los profundos ecos del silencio…
Entonces regreso sobre mis perdidos pasos
y en mi desolación no alcanzo a comprender.
En los altares de la tragedia humana,
el hombre es una brizna de misterio;
Una brizna y nada más.
Más allá, los guerreros
ofrendan sus vidas sin destino,
al dios de la guerra,
entre cantos inmortales
y gritos moribundos.
Estoy al pie de los altares,
postrado en mi silencio,
sin saber que existo.
Soy piedra y sol audaz,
perdido en las grietas del misterio.
Por aquí pasaron con lanzas
y escudos relucientes.
Dormían a cielo abierto
presintiendo la batalla.
Morían sin saber de sus hijos,
pero morían por la patria,
que tampoco entendían.
Era su intenso destino.
Bebían en el río con las fieras.
se batían a duelo,
apostaban sus vidas
en lucha enceguecida
y al brillo de la espada,
se perdían en el bosque.
Regresaban convertidos en nubes.
Después eran trueno y tempestad.
En noches apacibles,
las doncellas soñaban
con extraños firmamentos
tachonados de estrellas,
donde tal vez los guerreros
las bañaban con su luz desde el cielo.
Ellos padecían sus ausencias.
Soñaban despiertos al candil del recuerdo.
Mi vida está hecha de extraños silencios.
A veces meditabundo,
busco más allá de los murmullos
el pregón de mis pasos
en el fatal abismo
de mis hondos pesares.
Inútil: todo acaba
donde empieza el pensamiento.
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