Usted señora... es la muerte...

Aja...entre usted y yo...hay una cita concretada...
Y tiene fama de puntual...
Si acaso un algo de tiempo...quedara en sus alforjas...
Yo podría retrospectar mi vida...
¿Podré mirar hacia mi casa?...
Me detendré a admirar las rosas del jardín...
El rojo encendido de sus púrpuras...
sus rincones blancos...
Y el amarillo de sus mariposas babilonias...
Me detendré en algunas fotos...
En el perfume de las sombras que habitaron en mi cuarto...
Usted señora habrá de perdonarme...
Si acaricio en el recuerdo
Aquella...Todas...
Las...que fue...
Mí amada...
Y más habrá de hacerlo
Si me recuesto entre mis libros
Y trémulo... los beso...
Como usted comprenderá,
¡Tantas horas...juntos!...se van a quedar solos...
No es menester no es justo separarme de ellos... sin ternura...
Yo se que pronto ha de llegar...
Y creo que estoy listo...para tomarme de la mano con usted...
He desaprovechado el tiempo... en lo más... que pude...
Y créame... lo hice con sádico placer...
Viví...ame...goce...y libe...escribí cosas que a todos les parecen malas...
Al aparato productivo...que inútil fui...
Como renegué de todo lo que considere establecido...
De todos los peores fui el peor amigo...
El mas desaforado y el mas lascivo amante...
Ahora llega usted...
Ah...que pesado es mi equipaje...mi memoria por ello camina ya despacio...
Pero de todo esto...quien tiene culpa... (Menos... usted...)
Usted ha venido...ha anunciado su llegada...
Usted señora es la muerte...aja...
Y entre usted y yo... hay una cita...concretada... Malatusta...