Una carta para mi

El poeta enfunda su arma
el asesino deja su pluma
mira al silencio
como en un baile de sonambulos
este yo tan rutinario
tan solitario.
Cuando soy melancolico alcoholico
bohemio anonimo
es cuando llega la noche
cuando veloz y salvaje pasa el coche
de mis derroches y auto-reproches.
Ya hace siglos que no vivo
y veintiocho años desde que nací
habra que saber para que me escribo
si nunca me conocí.