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ON T.V.
Sacrílego encanto.
Oleaje de cantos tardíos.
Oscuros lamentos, la lucha porfía
Salir del combate, volver a la anhelada quietud.
Es tarde ya.
Por los desfiladeros baja un tropel,
busca refugio, tal vez un escondrijo
una trinchera, una pared.
Y en medio del sueño una ráfaga
chispa, astillas de silencio.
-¡Bandidos. Otra vez se tomaron el pueblo!
Cae la noche con un sopor de piedras,
estertor de truenos;
de adentro de la tierra un rugir de tinieblas,
estremecimiento de rotas banderas
y claudicaciones sangrantes.
Miradas inciertas atraviesan las sombras,
heridas por los fogonazos.
No hay tregua posible.
El pueblo es una invencible catástrofe.
Olor a pólvora y miedo.
Las gentes maldicen.
Se escuchan lamentos
retazos de quejas, astillas de gritos.
Por los callejones donde ayer se adormecía el sol,
desprevenido, inocente,
se oyen las botas de los guerreros
envueltos en niebla y silicio.
No hay tregua.
Por los desfiladeros desciende la lluvia
y por el cielo vestido de negro,
el ruido de los helicópteros.
¿A quién persiguen?
Las últimas sombras adivinan
las voces de los comandantes
gritando atrocidades.
Pueblo empedrado de miedos, ahora será objeto
de largos interrogatorios.
Intimidan las armas.
-No se preocupe señora,
mañana se irán, vivirán su desgracias
se harán anuncios
y bellas imágenes adornarán el discurso
condenando el atentado de los terroristas,
mientras el ministro sonríe y pide calma.
Entre tanto, los comensales del banquete bancario
se disponen a anunciar dividendos,
que entre tantas audacias,
cuentan con la injusticia, y la complicidad de las armas
para defender
sus ganancias.
-Parte de victoria, señor presidente,
hemos derrotado a esos facinerosos
el pueblo está en paz.
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