Viejo libro.

Olvidada en un rincón casi yerta y dormida sobre un viejo baúl casi ajado de pena, sola se mueve mirando a escondidas las páginas de un libro que relata mis condenas. Mirando releo sus páginas entreabiertas bordeando su polvo de vejez intransigente, y al ver sus páginas al aire descubiertas siento el olor de un pasado que no miente. Transpiran mis manos en cada leyenda de seres ya muertos, en coloquios perdidos, y es entonces que el presente los ahuyenta escuchando tu voz sobre los labios míos. Y al cerrarlo me obligo a dejarlo que muera para transitar la paz que hallo en tu vientre, el dormirme en él hace que de alguna manera, renazcan del alma los silencios de siempre.