Viejo piano

El polvo descansa

en el ^{viejo piano}

un dedo rasga su madero

al compás de grito gitano.


Bajando la niebla

sobre la tarde invernal

dos coplas palpitan

tu pecho astral.


Vayas maneras

suscitan esta realidad

al paso del tiempo de eras

solo la voz es verdad.


Varias teclas desgastadas

en su blanco manto

esconden atadas

todo merito santo.


Ya es tarde

el reloj muere

Dios guarde

tu nota que aun hiere...

Madero...