Primaveras en libro de otoño

Cuando yo la consideraba mi vida,
casi siempre volví a vivir lo vivido,
el silencio dulce que he compartido
en reino de nada con la más querida.
Espectro desnuda en mi mano herida
de tanto secar llantos en rostro llovido.
Triste pasado del poeta incomprendido
su existencia de vida todo olvida.
Otoño es él, aun sin libro de aurora,
su destino de ola se rompe en roca,
cual dulce labio que sangro su boca.
Llantos de amadas en su alma mora,
son primaveras muertas en poesía.
Ver en algún libro, él también ansía.
Autor: Alcibíades Noceda Medina