Aceite de oliva. Oro líquido.

Imágenes de olivos siempre vivos

en los ojos antiguos de mi imborrable niñez.

Fértiles como nidos,

verdes como juncos cimbreantes entre arroyos cristalinos

y bucólicas corrientes. Bruñidas aceitunas,

relucientes como las sonrisas de los niños,

en el patio de un recreo. 

Troncos retorcidos y delgados

como los nudos calculados de un rodeo.

Cintura fibrosa y fuerte acompañadas de vardascas,

finas, verdes, como los alamares de un torero,

con arrestros de guardia pretoriana.

Olivos de mi tierra Extremadura

amenizados con cantos de chicharras,

con el hambre en el sombrero,

bajo el plomo derretido del verano.

¡Tus ramas bendecidas resistían en el filo del alambre

una cruz y dos calvarios

todo un año gregoriano... y jacobeo!