Amor, las poesías no son mía

Amor, la poesía no es mía, es tuya,
pues son versos de mi alma. Emerge
en la realidad, con avidez converge,
y será, hasta que mi vida concluya.
La musa inspiradora no traiciona,
el traidor es mi excesiva pasión,
cuando me invade extraña cesación,
trazo lo que mi sentimiento ordena.
Mis versos a nadie deja unísono,
pero no hay razón para encono,
menos para enemistarse conmigo,
porque mi escrito no es de su agrado,
tampoco que me guste no he logrado,
tal vez en tiempo no lejano, consigo.