Cisnes de Ébano en el Lago del Alba

Bajo el crepúsculo de nácar y púrpura,

dos cisnes negros surcan el lago inmóvil,

sus cuellos arcos de sombra y elegancia,
besando el agua, espejo de astros antiguos.

No son los blancos que cantó la leyenda
en versos frágiles de nieve y de lirio,
son la noche hecha plumas, un misterio
que deshoja margaritas al destino.

Se aman así, con la furia callada
de un dios prohibido tras velos de olvido;
sus alas trenzan un himno a la vida,
mientras el mundo les grita «no ha sido».

Pero ellos flotan, coronados de auroras,
rompiendo espejos de moral y engaño,
su amor es lago, es rayo, es savia eterna,
un juramento sin nombre ni daño.

Y cuando el alba desata sus trenzas
sobre las aguas que el odio encrespa,
los cisnes negros, dos almas unidas,
son la verdad que la noche confiesa.

—Ruben Darío, en su canto de cisnes,
olvidó decir que el amor no tiene dueño:
basta una pluma de ébano en el viento
para incendiar los inviernos del sueño.