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A los ancestros de mi provincia abrazada de ríos.
Cuando la tarde empieza a dejarme
cerrando el ciclo del día,
las palabras del
hermano;
me traen
los ecos ancestrales
de la sangre olvidada;
del origen del hombre,
en estas tierras
de agua y verde,
cada letra fue un mojón,
cada palabra,
una lanza pescadora.
seguro un hilo de agua
moja ahora las manos
del mensajero,
bebiendo del cause
para regar la memoria.
Herencia
de los padres indios
de mi tierra.
aunque la desgarren,
aunque la hieran,
aunque la mueran,
poco a poco,
cada día más muerta.
En lugares secretos,
están vivas las memorias
de mis ancestros
y cruzan los arroyos;
inflexibles, los Espíritus
de linaje puro
de Minuanes,
caminando sin ruido
entre pajonales,
buscando al mensajero.
Antiguanueva misión
de celebrar la madre tierra,
lamiendo cada herida
con mis versos;
llenos de rabia
y vergüenza.
Luis Fontana.-
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