Corte Sagrado

No fue traición—
fue renacimiento.

Corté las raíces que me anclaban al fango,
aunque lloraran mis venas al separarse
de la sombra que un día llamé “hogar”.
No todos los lazos merecen ser santos;
no todo lo que nace contigo
tiene derecho a morir dentro de ti.

Hubo silencios que pesaban más que azotes,
abrazos que eran cárceles disfrazadas,
y palabras dulces con veneno al fondo—
“por tu bien”, decían,
mientras me arrancaban alas
y me enseñaban a amar la jaula.

No, no fue odio lo que me guió—
fue claridad.
La misma que ilumina al árbol 
cuando deja caer la rama podrida
para que el fruto nuevo vea el sol.
Porque hasta el amor, si no respeta,
se convierte en látigo vestido de lana.

Y sí,
dolió más que mil adioses:
romper lo que el mundo llama “sagrado”
solo porque lleva tu sangre.
Pero la sangre no elige—
el alma sí.
Y la mía eligió respirar,
aunque eso significara desaparecer
de los altares ajenos.

Hoy no pido perdón por no volver.
Mi lealtad ya no es deuda,
es ofrenda—
y solo la entrego donde me siembran
con manos que riegan, no que atan.

He aprendido:
a veces la familia verdadera
no es la que te nombra al nacer,
sino la que te nombra cuando renaces—
cuando, por fin,
te atreves a ser tú
sin pedir permiso al espejo del pasado.

Así que corté.
No con rabia, sino con lágrimas sabias.
Y en el hueco que dejaron las cadenas,
creció el viento—
y con él,
mi libertad.