Crece imborrable estigma del sufrimiento, cuando se aúna al eco del petardo estallido... el débil sonido de tu llanto al viento; cuando la nube negra del dolor te empaña, y el sol no brilla mas, allá en tus selvas.
Sin trigo el campo yacen pueblos muertos, de quienes se han ido a buscar alivio, por desigual su lucha, a un morir mas lento; por desigual su lucha, a un morir mas lento.
Lleno de escollos en mi vida, tuve que marcharme lejos; a rezongar mi alegría y a persignarme otros rezos. Y sin tu entorno Patria mía, sigo envejeciendo ileso; sin los seres que quería, y que falta me hacen sus besos... Sin los seres que quería, que falta me hacen sus besos.
Oscar herrera M
New York-2013