Diogenes de penas

Diogenes de penas

Ella dibujaba sonrisas con su lápiz de falacias

sobre mis lienzos en blanco, el blanco de mi ignorancia.

Ahora pinta sus entrañas de un color gris desgracia.

Ya no muerden sus miradas ni me besa con audacia.

Se perfuma con tristezas y se nota en su fragancia,

cuando pasa huele a llanto, se le percibe a distancia.

En verano, con el calor, los vecinos dan constancia

de que se nota el hedor porque ha muerto su elegancia.

Su Diógenes de penas, de lamentos no se sacia,

acumula depresiones hasta que llena su estancia.

Ya no se duerme en los bares porque despierta farmacias.

En su ropa de trabajo se ven manchas de vagancia.

Se riega con diazepanes y hace brotar ambulancias.

Todos cosechamos miedos de que esté sin vigilancia.

Ha perdido las elecciones en su propia democracia.

Del partido de la vida quiere cesar militancia.

No quiere salir a flote ni remontar su arrogancia,

se quiere hundir en sí misma, diluyendo su importancia.