El Huésped y la Casa

El cuerpo es la cárcel que el alma habita,
la jaula de huesos que el viento desea.
El alma es la llama que el pecho limita,
la sed que en la sangre se vuelve marea.

Uno es el polvo que el tiempo deshace,
la carne que pesa, la herida que sangra.
La otra es la luz que el espacio no hace,
la voz que no muere, la sed que no se embriaga.

Pero ¿quién es el dueño y quién el siervo?
¿La carne es el barco o el alma el viento?
Si el cuerpo se duele, el alma hace nervio,
si el alma se pierde, el cuerpo hace lamento.

No hay uno sin otro, no hay fuego sin leña,
no hay vuelo sin alas, no hay canto sin pecho.
El alma es la hoguera, el cuerpo la leña,
y arden juntitos en un mismo lecho.

El cuerpo es el mapa que el alma recorre,
sus ríos de sangre, sus valles de piel.
El alma es la brújula que el cuerpo socorre,
la estrella que guía, la miel y la hiel.

Y en esa batalla que nunca termina,
en esa danza de opuestos y heridas,
descubro que el alma sin carne no afina,
y el cuerpo sin alma no tiene salidas.

No son dos enemigos, son dos que se buscan,
son dos que se abrazan y dos que se ignoran.
El alma se eleva, el cuerpo se frustra,
pero al fin de la noche los dos se enamoran.

Porque el alma es el grito del cuerpo que siente,
y el cuerpo es la huella del alma que vuela.
Y juntos, aunque se hieran y se mienten,
son una sola llama, una sola tela.

El cuerpo y el alma, dos caras de un mismo,
dos manos que escriben la misma palabra.
No hay cielo sin tierra, no hay luz sin abismo:
el alma es el eco, el cuerpo la labra.