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Las flores de mi país,
adornan altares
salpicados
de odio y muerte.
Las flores de mi país
engalanan los salones
donde se discute
el destino nacional
y se marchitan
soñando otra nación.
Las flores de mi país,
van a los funerales
sonrojan a las señoras
de los generales,
claudican a los pies
del mribundo,
despliegan aromas
en campamentos guerrilleros
y se esfuman
en vuelos de glondrinas
cuando chocan en las calles
policías y ladrones.
Las flores de mi país,
saben de memoria
esa historia
de amores
y traiciones
con la palabra libertad.
Las flores de mi país,
tienen herrumbre
de espinas
y martirios
de inocentes;
viven silvestres
mecidas por el zéfiro,
miran pasar asesinos,
y amores prohibidos,.
Las flores de mi país,
lloran lágrimas de rocío
cuando el labriego
las lleva
a visitar a la virgen.
En mi país es un crímen
saber el destino de las flores.
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