El Otoño

A veces llueve del silencio a la colina,
cae como la primavera en los marzos sin veranos,
placidos de sombra y matices en gris.
Llena la galera que saluda el viento,
mueve su flequillo en la ventanilla
y hasta aclarar sus labios no se correrá.
Suenan diferentes los pasos de un mismo calzado,
siente de otra forma la piel en el lucero.
Y hasta las mismas manos cambian el color de su ronde.
Ha vuelto a suceder como cada año, como una misma época.
Ha dejado el verano, el otoño entrar.