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En el silencio profundo de la negra noche
un poeta escribe sus versos con tintas de sangre,
y aunque su corazón se desangre
por el dolor y la pena
terminará su poema,
antes de dejar su vida
quedará en su humilde guarida,
un viejo atril y un cansado candelabro
junto a su pluma herida,
una vieja silla vencida
de tanto aguantar silencios
rodeada de sombras viejas,
y una mesa que se queja
cuando el viento la acuna
y se filtra la luz de la luna
por su roto tejado,
Se refleja en las rotas paredes
Las grietas por el tiempo pasado,
La flama de una vela encendida
que ya casi no alumbra
el viento retumba
en soledad de la humilde habitación,
y en la penumbra de sus cansados ojos
pareciera que se apagase
lentamente su gastado corazón.
Mario Anónimo
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