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No me es suficiente
los sueños que atrapo con la mente
y dejo escapar con las manos.
No son suficientes los caminos que he andado
como no lo son lo que
he ignorado.
No estoy en una ciénaga
¡estoy en la mierda
y todo acá huele mal!
Pero estoy y nada más importa.
Atrás de mi persona
la muerte hilvanando:
su rostro es el de mi padre.
¿Dónde estás? Podrido y hundido.
El entusiasmo es una mujer blanca
pero tan negra como los domingos
en la mañana.
Lo único que luce en mí
es este suéter de lana,
no es bello
es una oveja kamikaze
con la rabia en los ojos.
No estoy caminando,
esto es pura inercia
y me hala una femme fatale.
Te doy mi fruto, vida mía,
mientras me hundo
en mi propia saliva:
los domingos como balas que nunca se disparan.
Juan Pedro Pablo
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