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Con la espalda tensa de una mujercita ,
sobre la viñeta mira Susanita
la noche de estrellas de luna maldita.
Él entre luceros y yo acá plantada
con el cuello a cuadros y sin saber nada...
La tortícolis de las mujeres de astronautas.
Último estertor
Con un verso roto de rima guadaña
con alma de caña de una flor de abril...
Y al desheredado, al que no ha querido
al que no ha nacido libre de morir...
Quedan las secuelas de los escalones
de cuestas arriba y de callejones...
En un piso alto todo queda abajo
y el suelo es un charco donde te has de hundir...
Ahora el canto es cuento y el cuento es un canto
de soplar el llanto para hacerlo huir...
Y al desesperado que no tiene un nido
al que yace herido quedan los sonidos
del que va ha hacer ruido antes de morir...
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