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El teléfono es ya una extensión de mi mano,
pero no marco.
Dicen que más saborea lo dulce
quien conoció lo amargo.
Tal vez fue mi dolor tan rancio
en honor a aquella nube de algodón…
pero no marco.
Me sobresalto cuando suena mi mano
pero nunca eres tu cuando descuelgo
ni es tu voz que insegura me dice,
“¡Cuánto tiempo!”…”¿Cómo estás…?”
“Soy una tonta…”, “¿Me dejarás pasar?”
Esta vez, cuando sorprenda al teléfono en mi mano
puede que no espere que estés al otro lado
ni que aspire que anheles mis labios.
Esta vez… cuando sorprenda al teléfono en mi mano
rodará una lágrima por mi tez, despacio,
al saber que en mi interior no quedan fuerzas
ni tan siquiera para un mísero sobresalto.
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