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Las manos de mi madre amanecen en el campo,
ellas cosechan maizales desde temprano
y amasan la harina sobre la mesa con esperanza.
Prendida la leña prepara del convite,
el pan se cocina al horno de barro.
Son como dos pájaros que prontas
vuelan sobre el alambre,
evadiendo espinos y pastizales,
el agua pura las lava en el estanque.
Son fruto de laboriosa tarea cotidiana,
en cada ubre exprimen leche que alimenta el alma,
son tersas y salvajes, lenes al tacto de sus retoños
y con terneza acarician las testas azabaches.
Ellas se brindan cálidas y sinceras por las tardes.
Mañana serán dos pájaros despertando en los hortales
porque ella cimienta el día desde el trabajo.
¿Cuan blandas serán las manos ausentes de mi madre?
Retratos que añoro cuando lo habitual se hace plácido.
invitado-Mª Angeles Asensio 14 de Enero de 2003
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¿Donde estas que ya no escribes? ¡ dinos que ha sido de ti!, es quizas que no pecibes el vacio que hay aqui.