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Solìamos conjurar la magia de un estigma
entre las sàbanas calientes de una noche,
donde el alma era entelequia en si misma
y jugaba con las cartas del derroche.
Porque a veces y atado a tus recuerdos
donde el fuego se traslada imagianrio,
se devienen los idilios que en su infierno
soñaba el Dios y acompañaba el relicario.
Vistas sùbitas. ataques fantasiosos
el elixir colgado de un glosario,
la verdad oculta en el secreto de tus ojos
bordeando activos el disparo de un sicario..
Y en ese conjuro de inùtiles pasatiempos
donde el amor recorrìa sus fracasos.
parece dormido el pasado y en silencio
se va la vida muriendo en los ocasos.
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