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“En todo hablar hay una pizca de desprecio”
decía el hacedor de infiernos, tras la muerte de Dios,
pero no lo decía por él ni por sus devotos:
lo decía porque al brotar las palabras,
se envilecen al no reflejar el pensamiento.
Somos el arco por donde pasan
las trivialidades de la razón
al manuescrito de la verdad,
aunque esté hecha de rescoldos
a trazos de humanidad.
Somos pinceladas de perfección
y un mundo de equivocaciones,
pero el relato del alma, hijo mío,
es la perfección de la síntesis,
el vértigo del arte danzando
sobre las languideces del espíritu.
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