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EL tiempo es una mujer de oro y encajes
que danza su propio baile descalza
como un río que desborda caudal de maquillaje
y en el piélago transcurre hojosos calendarios.
Gira elevándose en dos columnas de fuego paralelo.
Entidad opaca que vigila el día más claro.
Traduce inexplicables desapariciones de infortunio certero,
luce simultáneas facetas de rostros y en cuarta dimensión el salto
de opereta la dama luce tutú de liviano engarce.
El tiempo es una dama sin rostro, una cascada diamantina
de agua que no cesa la dirección de la faena,
como un maníaco reloj de arena gira péndulos de cuarzo
que vibran en este bello peligro que llamamos vida,
laquea la cana envejecida como un ásaro preñado de roídas osamentas.
Colosal mano que al hollín intercepta
en su campo de juego nuevos aires respiran.
Con revolver preciso designa próximas victimas
y al estreno de otro buen zapato a la conclusión de la danza invita
en fino ropaje de escamas al mortal seduce la sutil coreografía.
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