Rompiendo la Gramática

¿Acaso importa el ella, el él, el ellos,

cuando el amor derriba las fronteras
y se derrama como vino nuevo
sobre la sed de todas las esperas?

¿Acaso el pronombre determina
la calidad del fuego que nos arde,
cuando el amor es lengua peregrina
que se pronuncia igual al sol que al tarde?

El amor no conjuga con desgana
los verbos que el diccionario impone,
no sabe de fronteras ni de aduanas,
no entiende de etiquetas ni se opone
a la forma sagrada en que se manifiesta.

Es infinito el mar de sus maneras,
infinitas las olas que lo visten,
infinitas las playas y riberas
donde los cuerpos se aman y se asisten.

Ama la rosa al sol sin pedir nombre,
ama la abeja al polen de la flor,
ama la tierra al agua sin que asombre
que no tengan igual respiración.

Ama el que ama en la sombra y en secreto,
ama el que grita su pasión al viento,
ama el que esconde el corazón inquieto
y el que lo expone como un monumento.

¿Qué más da si son dos hombres que se miran
con la ternura antigua de los astros?
¿Qué importa si dos mujeres se respiran
dejando por el mundo sus rastros?

¿O si es trinidad de cuerpos la que se ama,
o si es amor que nunca toca carne,
o si es amor de anciano que aún se inflama,
o amor joven que el tiempo no desgarne?

Todo es amor si hay alma que lo sienta,
todo es amor si hay pecho que lo albergue,
todo es amor si el cosmos lo consienta
y no hay doctrina que lo niegue o purgue.

Porque el amor es viento sin bandera,
es agua sin fronteras ni países,
es fuego que no entiende de madera,
es tierra donde caben las raíces
de todos los jardines que existen.

El ella y el él son accidentes,
ropajes que se pone la sustancia,
lo mismo que los números y entes
que intentan enjaular la exuberancia
de un sentimiento eterno y sin medida.

El amor verdadero no pregunta
si es lícito o pecado lo que siente,
simplemente se entrega, no despunta
su espada contra el otro diferente.

Simplemente es amor, y eso le basta,
eso le sobra para ser divino,
y no hay jaula que aguante ni hay subasta
que pueda encadenar su desatino
de ser libre, infinito y verdadero.

Así que cuando escuches la pregunta
de si importa el pronombre en el querer,
responde con la boca que no insulta:
importa solo amar y ser amado,
lo demás es cuestión de nomenclatura,
un juego de etiquetas que el pasado
inventó para henchir su dictadura.

El amor es infinito en sus espejos,
infinito en sus formas y colores,
infinito en sus cercas y sus lejos,
infinito en sus risas y dolores.

Y al final del camino solo queda
la verdad que el amor ha sostenido:
que se ama como el alma pueda,
sin que importe el pronombre del querido.

Ella, él, ellos, ellas...
nombres que el viento se lleva.
El amor se queda.
Siempre se queda.