Sobre amores y tumbas.

En su tumba rodeada de impacientes
rosedales fatuos que decoran su día,
yace el perfil sutil de un creciente
sabor a desengaño que alimenta su vida.
En la humedad constante de una tierra permanente
donde el sol no llega a rozar su cuerpo,
mece su paciencia con una locuaz e intransigente
manera de ser que por mortal, parece despierto.
Y en la inmensidad cálida de su lugar silente
atraviesa su vasto verdor de inconsistencia,
para morir despacio y renacer nuevamente
cuando el amor le acaricie sus noche de presencias.