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Como la flor que esquiva, asume cumplida su labor alegre y hoja a hoja despilfarra su vida y va de muerte a muerte, vencida de la edad de un suspiro. Con los tallos desnudos, herederos de otros tiempos provechosos, mejores, y las raices absorviendo el ultimo alivio, ve raido su momento y ya no añora la luz tras de los cristales. A veces una hoja intenta florecer, pero es inutil, ella ya tiro la toalla, da igual si llegara la primavera, si los pajaros la cantan tras la ventana, si los dias alargan como una muchacha de puntillas y tras las nubes mil maravillas se presumen cercanas. Todo es invierno en su savia. Que tristeza recomienda su fuga se va se ira pero aun no es ida. Esta partiendo con las hojas como velas y se debate en el mar de las flores angustiada. Ya llego y lloro yo por su ausencia, sin voz sin alma su memoria a de ser efimera como su vida. Asi como la flor liviana agoniza, nuestro amor que canto, herido por siempre, intacto para nunca, cae sordamente sobre el polvo, como una lagrima que llora a mis pies tendida.
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