Sombra de rascacielos

Sombra de rascacielos,

quinta avenida que no es tuya.

El asfalto quema,

el eco de un blues

se enreda en la acera.

En Harlem, el sol

se asoma entre ladrillos,

y las ventanas,

ojos abiertos,

miran pasar la vida.

Las canastas de baloncesto

son árboles sin hojas.

El humo de los coches

es la niebla del río,

que ya no existe.

En el mercado,

el olor a especias

y a mango fresco,

es un oasis

en el desierto de cemento.

Los niños juegan a la rayuela

en un lienzo

de líneas y tiza.

Sus risas son pájaros

que vuelan sin miedo.

Harlem,

barrio de almas libres.

Sus costumbres,

un canto a la tierra,

que florece entre el gris.