Son esas sencillas cosas.

Son las delicias ciertas que vagan tus espejos
donde miras las ocurrentes burlas de tu rostro,
niña de variadas poses que tomo y dejo
cuando callas mis inviernos donde nacen Los agostos.
Son las intrèpidas variaciones de un sigilo
lleno de amor que palpita muy adentro,
cuando el alma se muere y hasta pone en vilo
el latir del corazòn en la plenitud de un invierno.
Son tus labios que perforan la inmensidad
silente de mi boca cuando yacen mis pasados,
alejando Los ruidos que me trae la soledad
cuando siento el verdadero sentir de mis aliados.