Sueño de Poeta

El futuro para mí es larga espera.
Pasan, en caravanas largas horas
Triste espera del ocaso que no llega
y lo confundo con la aurora.
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Matas el tiempo de cualquier manera,
en sueños, ilusiones abrumadoras,
recordando antiguas primaveras
pesadillas en las noches de tu sombra.
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Siempre recuerdas tus primeras citas
de tus días de ensueño enamorado.
Hoy sólo te quedan las fallidas cuitas
de lo que fueron tus días dorados
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Constante es el tedio que en el alma labra,
se convierte en surcos. ¡Tan sangrientos!
Nos consume la pasión en nuestra llama
y las cenizas se las lleva el viento.
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Autor Pedro Santiago