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El último suspiro del poniente
impulsa a divisar el negro cielo.
con trazos de un milímetro de pelo.
dibuja el pictograma de su gente.
La pluma refinada, irreverente
expone su infinito desconsuelo,
describe con justeza desde el suelo
la causa que pregona el indigente.
Mas cuando la razón abre los ojos
dilata su pupila y frunce el ceño,
desierto de cordura y de alimento.
Ambiguo macadán de focos rojos,
la calle por la noche tiene sueño
sin alma, sin razón, ni sentimiento.
Claudio Batisti
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