VORÁGINE DE UN LOCO

Retorica imperfecta de una calle en otoño,

que ve caminando al loco con pasos de a poco,

camina en silencio divagando en su morbo,

con tristeza larga y alegría en su rostro.

Locuras extrañas la de aquel loco,

mirando serafines que le hablan tras un cristal roto,

no dicen palabras, solo le lanzan flores de hinojo

que se escurren entre sus dedos sin un reproche.

Locuras extrañas la de aquel loco,

cuando tres cruces de martirio queman su pecho,

dejando marcas indelebles de su infortunio

cual gritos de silencio de su amor eterno.

La calle lo mira cual despojo,

y un perro vagabundo lame sus desgracias,

cual ambrosía de un dulce desahogo,

y el sigue caminando por la calle de otoño.

Locuras extrañas la de aquel loco,

viendo el rostro de su amada desfigurado por el tiempo,

con lágrimas de Abril y con el frio de Febrero,

plasmados en la miseria de un adiós en un espejo.

Calle abajo o calle arriba,

da igual porque el loco duerme despierto,

respira sin respirar conteniendo el aliento,

cuando la lucidez toca su alma desde dentro.