Lagartija

Soy 

Lagartija irreverente

bañada por los rayos del sol. 

Recobrando el calor

Que el pensamiento expulsó de los huesos. 

Recibiendo flamígeras cuchillas

de fuego

de plomo derretido 

-El sol también razona a su manera- 

Mendingando las primicias

de vientos lentos y harapientos 

Porque incluso la paciencia se desgasta. 

Soy eso mismo

cargando un montón de huesos

asoleados, amodorrados 

 como ideas viejas 

que se resisten a morir.

Despierto con el atardecer

desprendiéndose a cuentagotas 

como si el día dudara 

de terminar de irse. 

Observo un cielo desgajado,

muriendo en un rincón  

donde la sombra nace 

y nadie pregunta por qué. 

Mientras

guardo la angustia

de sentirme preso 

En el dilema de sentir

ser hombre

o solo una lagartija 

Que aprendió a hacerse preguntas. 

Tengo ya perdida la dimensión,

sobre lo que soy y quien soy 

o lo que debería de ser 

como si “deber ser” 

fuera una ley natural 

Y no una superstición elegante

Tal vez sueño

que soy una lagartija

convertida en hombre. 

Tal vez alguien lo desmienta y diga

eras hombre,

ahora, lagartija 

y estaré esperando ecuánime

hasta que el sol se ponga, 

despejando la duda esencial

sobre el ser

o no ser:  

Hombre o lagartija. 

Y mientras tanto 

El sol no se pregunta nada, 

Se pone. 

Yo sigo aquí, 

dudando con dignidad inútil

si pensar demasiado 

es cosa de hombres

o de lagartijas

¡Que aprendieron a hablar!  

En este poema no intento resolver el dilema de la identidad, sino exponer su inutilidad. Entre el hombre que piensa y la lagartija que no lo necesita, el texto lo instalo en la duda como territorio. El sol, ajeno a cualquier pregunta, funciona como testigo irrefutable, creo, de que no todo exige una respuesta para existir. A veces, también, es necesario un poco de sarcasmo e ironía para hacer menos penosa nuestra existencia.