Arterias de humedad en el estío

Cansado el viento del otoño,

otra vez a girar y recordamos

aquellas tristes o tal vez noches

emprendiendo fatigas.

Desde aquí,

como quien mira al vacío

o se extrae el alma con las uñas

me estremezco,

y lloro el pasado que fue mejor.

No soy de oscuridades, sino más bien...

no sabría escribir un poema de amor

como cualquiera.

Hace falta ese Whitman que dijera,

que el llanto cristalice en las mejillas

como azules silencios en la sangre.

Yo simplemente, diría...

que los hombres se ofrecieron para interpretar el amor,

desnudaron su vida a la contemplación del mundo presente.

Se entregaron a la angustia

de los cuerpos revueltos en la ansiedad

resinosos, fríos

como los pájaros del continente

que presintieron la tempestad y nos huyeron

nos abandonaron. 

Se calmaron las noches que se nos hizo para renegar 

y ocultar esa separación sacrílega y humilde

de cada muerte continua y silenciosa

que nos hace libres,

culpables...

de no saber amar la tierra húmeda, tan a fondo.

Sin embargo, algunas veces siento más,

porque es necesario empaparse de vida,

aferrarse a la trasparencia de los mares,

a los campos desnudos y rojizos,

al latido secreto de una noche que amenaza tormenta.

Con la mirada perdida más allá de la ausencia

o un evocar la sonrisa poco a poco.

Siempre...

la difícil tarea de sonreír,

y contener el hábito del desaliento

y contener en un grito perpetuo y agonizante

todos los sueños,

como un sueño olvidado sin remedio.

Cada cual tiene su historia

de besos espinosos marchitándose,

recientes en la sequedad

.... a tu memoria,

disecando labores y engaños infinitos,

la complicidad en el amor.... o desangrarse.

Arterias de humedad en el estío.