El nieto de la abuela muerte

Qué poema tan extraño, tierno y desconcertante a la vez. Me ha atrapado desde el título y no me ha soltado hasta el final. Hay algo profundamente conmovedor en esa inocencia del niño que juega a decir que su abuela es la muerte, sin entender todavía el peso real de esa palabra. Y luego, la vida se encarga de darle la razón de la manera más cruel: ella muere, y el apellido "Mort" en la esquela convierte el juego infantil en una verdad incómoda e inevitable. Me llega mucho la confesión de "no supe ir a verla en su lecho, por mi timidez". Esa frase, dicha con tanta honestidad, me parece el corazón del poema. El remordimiento por no haber estado allí, por haberse dejado vencer por el miedo o la vergüenza, y que el tiempo pasara hasta que ya no había vuelta atrás. Es tan humana esa culpa. El final tiene un regusto agridulce: "no siempre se puede jugar con la misma muerte". Reconoces que el juego de niño se volvió realidad, pero también parece que aceptas que era una verdad que siempre estuvo ahí, en el apellido, en el destino. Me ha parecido un poema que habla de la muerte sin grandilocuencia, desde la pequeñez de una historia familiar, y por eso mismo me ha resultado tan auténtico y memorable.