En la hora lúgubre, el pérfido viento

En la hora lúgubre, el pérfido viento,

confiesa cruentos duelos del ayer;

las nubes ocres gimen con el lento

arpegio de un cántico al fenecer.

Las flores yacen su color ausente

sobre el mármol, epitafios de vida;

suena el rosario de un ruego latente:

–que la muerte reconforte la herida.

Claman pecados del impío fraile

inquisidor que vaga sin consuelo;

un rayo lunar maldice aquel baile

de las tinieblas en su amargo vuelo.

Una luz penitente alumbra triste

el cementerio. Arrulla una paloma

el silencio que solemne persiste

sobre la lápida de un mal que asoma.

Las campanas de antaño tañen cerca,

los cuervos graznan un conjuro oscuro,

la vida se desangra por la alberca

manchando con su vaho el ciego muro.

Entre lágrimas resecas que hieden,

las Parcas, en la noche de los muertos,

destejen los destinos que someten

a sus guadañas de finales ciertos.

El Céfiro trae un feroz lamento

de cuerpos podridos en el hondo Hades

que el Cerbero sella con el tormento

de un mar profuso de calamidades.

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