LA LUCHA DEL GUERRERO

LA LUCHA DEL GUERRERO

Por: Alonso Quintín Gutiérrez Rivero

Colombia

De acuerdo, estoy de acuerdo.

Mi mundo está invadido de extraños desvaríos,

un sofocante asedio de mí mismo

una ardiente sucesión de guerras fatuas,

un destino insomne

cabalgando  sobre las arenas del misterio.

¿Qué imprecisa nota

se desprende allá en el firmamento

donde pocos entienden …

y los imperios sucumben

a los pies del guerrero?

¿De qué país sin nombre venimos?

Las aguas cantarinas

se van por los abismos,

y no acierto a comprender

este mal que me persigue.

Al amanecer, las fieras beben

en ríos de aguas tranquilas

y se retiran a apacentar a los hijos.

Bajo los árboles descansan

su feroz sueño

de praderas sangrientas

y soles inclementes.

Una sacerdotisa se alza en medio del misterio

grita desde las escalinatas

y apaga las últimas antorchas.

Se diluye su seráfica existencia 

en los profundos ecos del silencio…

Entonces regreso sobre mis perdidos pasos

y en mi desolación no alcanzo a comprender.

En los altares de la tragedia humana,

el hombre es una brizna de misterio;

Una brizna  y nada más.

Más allá, los guerreros

ofrendan sus vidas sin destino,

al dios de la guerra,

entre cantos inmortales

y gritos moribundos.

Estoy al pie de los altares,

postrado en mi silencio,

sin saber que existo.

Soy piedra y sol audaz,

perdido en las grietas del misterio.

Por aquí pasaron  con lanzas

y escudos relucientes.

Dormían a cielo abierto

presintiendo la batalla.

Morían sin saber de sus hijos,

pero morían por la patria,

que tampoco entendían.

Era su intenso destino.

Bebían en el río con las fieras.

se batían a duelo,

apostaban sus vidas

en lucha enceguecida

y al brillo de la espada,

se perdían en el bosque.

Regresaban convertidos en nubes.

Después eran trueno y tempestad.

En noches apacibles,

las doncellas soñaban

con extraños firmamentos

tachonados  de estrellas,

donde tal vez los guerreros

las bañaban con su luz desde el cielo.

Ellos padecían sus ausencias.

Soñaban despiertos al candil del recuerdo.

Mi vida está hecha de extraños silencios.

A veces meditabundo,

busco más allá de los murmullos

el pregón de mis pasos

en el fatal abismo

de mis hondos pesares.

Inútil: todo acaba

donde empieza el pensamiento.