La Muerte

La muerte pasa, mística y callada,

con túnica de estrellas y de abismo.

Canta en su paso un lúgubre lirismo,

y al mundo arrulla con su serenada.

Princesa eterna de oscuros paisajes,

empuñas el reloj de los instantes.

Cual reina cruel, tus manos elegantes

deshojan nuestras vidas y viajes.

En ti se alza el eco del olvido,

y el alma busca puerto en tus dominios.

Eres umbral de mágicos designios,

el sueño en que todo es ya vencido.

Más no hay en ti furor ni desafío,

tan sólo la verdad de lo insondable,

y aunque eres fábula de lo inmutable,

en tus ojos habita el vacío.