Mueren las palabras.

Mueren las palabras mientras tanto amanece
en algún refugio inhóspito y sensato
tiempos de aquelarres, y sueños que parecen
la magia coherente de algún plácido relato.
Mueren las palabras, de pie y en plena gloria
donde el bosque pensó sus mundos diferentes
y en cada amplitud que margina mil historias
se mecen los recuerdos de hordas transparentes.
Mueren las palabras y de tí nada me queda
solo el perfune alégorico de una tolerancia
la magia perpetua de algo que se lleva
el don de la palabra y su ínfima arrogancia.