SELECCION DE POESIA DE ERNESTO R. DEL VALLE.

UNA NUBE DEL SUR

Blanca... pasa la nube

Pero de esa blancura especial

De la que nunca hablan 

los meteorólogos

ni siquiera los cosmonautas,

porque no son locos ni poetas

y nunca han sentido una nube

blanca, ni gris, ni negra

en el centro apocaliptico del alma.

Y en silencio... Pasa la nube en silencio,

ese silencio demencial

como nata de niebla matutina. 

Pero no ese silencio sideral

ni el silencio callado de los camposantos,

sino ese otro que se escucha

en el bullir de la sangre,

en el estallido de un beso

o en el rompimiento de la crisálida.

Un silencio así,

que se hace silencio maduro y redondo como fruta.

Asi pasa esta nube que llega desde el Sur,

blanca y en silencio como mi alma...

como mi alma.

MENSAJE URGENTE

Aquí estoy Elsa, en las palabras

Que siempre fueron para ti

La razon de nuestra hermandad,

Cuando en new jersey residiste

Y desde acá yo te enviaba

Noticias propias o de Lucio.

Que envidia hermana, yo te tengo

Estar en Cuba, tu lo sabes,

Mejor en camaguey, paseando

Sus amplias avenidas, esos

Callejones vetustos, patios

Sembrados de verbena, tilos,,

de yerba buena y amapolas

jazmines, mariposas blancas

y a un lado el gordo tiunajón

bajo el alero y ern la esquina

bebiendo el agua de la lluvia.

Que envidia, Elsa, mas recuerda

Que el verso es sangre del poeta

Y en nuestras venas, presurosa corre

EL HOY DE AYER SE HIZO MAÑANA

Decineto Alejandrino

Vivimos el presente de un hoy tan respetable,

tan bien vestido el pobre, tan necio y elegante, 

que al tributar sus aguas de tiempo relevante

se hara triunfo o fracaso, según de quien se hable.

Para unos fue una fiesta de sexos y de vinos,

de turbios engranajes y brumosos caminos,

de efimeros amores sin besos ni campana.

Mas fue el ayer vivido a sangre y a coraje,

a fuego redivivo sin tiempo ni paisaje

viviendo cada hora pensando en el manana

 

CUBA EN LA SANGRE

No será este poema quien te aclame

ni limpie los últimos corpúsculos de polvo

ni  salve de las trampas y oquedades

de los años.

Este poema, si acaso, sólo servirá

para añadir un poco de belleza

a las palabras o para avivar, en breve,

los fuegos de las pocas amapolas

y  aquietar los marasmos

que a destiempo nos llegan con las lluvias.

Incluso en tus calles, mis pasos se han perdido

ya ni huellas de mi asombro sospecho

en las paredes, ni en las nubes presiento

el amor a las mujeres que tuve desnudas

y frenéticas en los recintos de mi cuerpo,

ese amor, yace como un líquido derramado

a flor de piel, tranquilo y feliz 

su memoria es una  minúscula

partículas de algo caído por la vida.

Pero te amo mi querida Isla,

siento en la sangre

crecer las raíces de mi gente y sus costumbres,

amenizando la fiesta interior de mis silencios;

te siento ombligo adentro

como una caracola de inocentes viajes

centrándose en mi pecho y acurrucándose

en la tibia soledad de mi nostalgia.

Pero ya te digo, este poema no te aclama

ni se yergue ante tu imagen.

Está escrito por alguien que ha salido un momento

a presenciar las naves incendiadas de su vida

en el tumultuoso correr de los recuerdos.

EL HOMBRE Y EL POEMA

El verso es también como tijera

que corta por lo sano la jornada

y conoce, pulgada por pulgada

las triquiñuelas de la primavera>

MARIO BENEDETTI

Llegar a lo exacto de la espera

cortando la injusticia por lo sano

invierte la palabra con tu hermano:

el verso es también como tijera


que tiene su filo en la sagrada

capacidad de llevar a todo hombre

el filo secular que da a su nombre,

que corta por lo sano la jornada

La palabra es la útil pasajera

que integra en el verso la quimera, 

y conoce pulgada por pulgada


Déjala ser, como viento en la quebrada,

la palabra que sabe más, que nada,

las triquiñuelas de la primavera.

EL EXILIO DEL HOMBRE

Es verdad Benedetti lo que dices

"el exilio fue siempre un desafío"

en la guerra del hombre con lo triste,

en la batalla eterna con si mismo,


Vive el Hombre exiliado con su miedo,

Exiliado de su noche en la caverna

y en lo profundo-eterno de su pecho


Bien dice  Benedetti el uruguayo,

el exilio le sirve como espuela

.al Hombre, para hacerse más humano.

POESIA. ALTO VUELO.

(Decineto)

Poesía. Alto vuelo de paloma.

Esencia de lo eterno. Crucial

levadura de lo humano. Aroma

de lo inédito. Envoltura real.


Raíz de una almendra sosegada

donde la fantasía se aloja

cual tuétano de la siempre roja

y demencial sangre. Llamarada.


Pulso de la vida. Muerte y nada.

Carga que no pesa ni acongoja.

EL HOMBRE

1

(Décima endecasílaba y asonante.)

2

Decineto endecasílabo.

“Esos pies que lo traen y que lo llevan.”

 

1

La sangre que en las venas lo desgarra.

Estas alas internas que lo elevan.

Aquello que es, y unánime congrega.

Su aire mortal, y dosis de mortaja.

Viene con su infeliz hoja de parra

a ocultar lo de todos conocido:

la sombra del sexo en los concilios

del alma. Ese, señores… es el Hombre..

Vil inmundicia, drogas y temores

y en la voz, la mentira,el escondrijo 

 2

Mas yo estoy con  el  Hombre paralelo

a la salida del sol y de la rosa,

y deja su coraje en cada cosa

que hace en Paz, con amor y con recelo

Estruendo secular y solidario

Junto a la hembra que ama y fertiliza

que por ella y junto a ella canaliza

el breviario de su vida en el planeta

Es el hombre que ante todo es un poeta

Y compendio de la llama y la ceniza.