Verborragia

Esta noche no hay versos
La inspiración se ha marchado.
No hay sonetos ni lamentos
Y no encuentro rima para “ado”
No encuentro musas en el cielo
Ni en la basura poemas desechados.
Para poder formar, al menos, verborragia,
O secuelas de “Helena”, Violeta” o “Magia”
No sirvo para poeta,
Si no puedo llenar esta hoja
De versos hermosos y de letras
Que formen, abrazadas, una estrofa.
No sirvo para escritor,
Si mi relato carece de pasión.
No sé cómo lo haría Bécquer,
Para escribir con lujo y perfección.
Así que, en conclusión,
Hoy la poesía me da la espalda.
El poeta perdió su único don
Veremos quizá, si eso cambia mañana.
Lo que no pude plasmar,
Que otro poeta lo haga por mí.
Sé que lo hará mejor,
Lo puedo confirmar
Soy el peor poeta,
Porque esta hoja no pude llenar.